Cantos de la Duramadre

II

Ahora
sin alimento más
que la sinfonía de la tierra
y el tintineo del hambre
agazapado entre las células

Sin más causa que inhalar
el aire agrisado
de temporales fallidos

Respiro el hálito de la sangre
y echo sobre el surco de la vida
toda semilla que de mí brota
aventándola con mis palmas
portentosas

Y digo que el grano que existe en mí
es más milagroso
que la lluvia estremecida
bajo el manto de la noche